130 livres

S’il fallait choisir un narrateur pour l’année 2020, je militerais avec ferveur en faveur de Jean Echenoz. L’homme ne tombe pas dans le premier panneau venu, on ne le sent pas non plus inflammable au moindre début de polémique, et il préfère promener un oeil amusé et curieux sur des détails pleins de sens à un étalage convenu de généralités d’usage. Bref, Echenoz travaille ici à distance, et risque, à cet égard, de s’aliéner un lectorat impatient qu’on lui colle le nez dans des passions – une attente dont on ne saurait certes contester la légitimité, mais il faudra alors changer de boutique.

Le bouquet final : un maître marionnettiste, des poissons voraces, une momie atrabilaire et de l’hémoglobine comme s’il en pleuvait.

Les choses sérieuses commencent avec des cowboys, des Indiens, et des morts précoces mais droits dans leurs bottes.

La suite d’un classement éminemment subjectif des 100 plus grands titres de musique qui tabasse, entrepris pour noyer le chagrin du non-Hellfest 2020. Entre autres, il est question d’une groupie, d’un cimetière, d’un explosif et d’un train.

100 morceaux de hard rock et de métal, au sens plus ou moins large, classés dans un ordre subjectif en diable. Du vieux, forcément, faut s’assumer. Et quitte à n’être d’accord qu’avec moi-même, autant tracer la ligne où je le veux. L’exemple qui tue : Led Zeppelin. Totalement légitimes dans l’absolu. Mais chez moi, c’est les Who, les Beatles et les Stones, que ces mecs-là regardaient dans les yeux. Rien d’infâmant, de fait. Simplement, dans ma tête, ce n’est pas ce monde-là. Et je ne les y compterai pas, voilà tout. Ceux qui n’ont pas encore claqué leur écran de rage peuvent consulter ce qui suit.