130 livres

On peut ne pas aimer les chats et reconnaître l’intérêt qu’il y a parfois à dérouler une pelote de laine jusqu’au bout. Supposez que Hunter S. Thompson soit l’un de vos auteurs favoris, et qu’une fois son oeuvre dûment digérée vous braviez le mur de la langue pour lire un recueil de ses interviews en VO. Au détour d’une réponse, ce passionné de politique et admirateur fervent des plus grands romanciers de ses compatriotes confie que Tous les hommes du roi, d’un certain Robert Penn Warren, est son ‘roman politique préféré’.

Connaissant l’individu, il y a gros à parier que vous teniez ce que fut son véritable livre de chevet, plus encore que Gatsby le magnifique ou L’adieu aux armes, chefs d’oeuvres universels que le bougre tapa mot pour mot à la machine afin d’apprendre à écrire comme les plus grands. De quoi piquer la curiosité du vrai fan de ‘HST’, et inciter à rechercher une copie de Tous les hommes du roi, certes récompensé du Prix Pulitzer en 1947, mais toujours méconnu en France. Béni.e soit donc Monsieur Toussaint Louverture, la maison à laquelle nous devons l’actuelle édition française de cette oeuvre inclassable d’un critique et poète né en 1905 dans le Kentucky – d’ailleurs un point commun avec Thompson.

Difficile de dissocier Hunter S. Thompson du junkie grandiloquent en chemise hawaïenne interprété par Johnny Depp dans Las Vegas Parano. Pourtant, ‘HST’ occupa surtout la place du cousin déjanté dans la très sérieuse famille du Nouveau Journalisme américain. Sa carrière connut ainsi une apogée précoce lorsqu’il assura la couverture, à la fois prodigieuse de vérité et de licence artistique, de la réélection de Richard Nixon à la Maison Blanche. Ca s’appelle Fear and Loathing on the campaign trail ’72. Et c’est immense.

Tant de gens lisent ou ont déjà lu Le lambeau, de Philippe Lançon, qu’il ne s’agit plus vraiment d’en faire la promotion, mais plutôt de livrer mes propres impressions à l’issue de cinq cent pages qui ne laissent pas indemne. J’ai moi-même été captivé par les comptes-rendus de lecture de pas mal d’autres personnes, dont la plupart ne cachent pas à quel point elles furent atteintes par la tuerie de Charlie Hebdo.

Défiguré et blessé aux deux bras par les balles des frères Kouachi, Philippe Lançon livre le récit intime, profond et stupéfiant de sincérité de sa reconstruction.

S’attaquer aux 1016 pages de 4321, de Paul Auster, sans avoir jamais lu la moindre ligne de l’auteur, s’apparente à une ascension du Tourmalet sans bien savoir si l’on aime le vélo. Le fait est que je m’en félicite.

Ce beau parpaing raconte l’histoire – ou plutôt les histoires – de Ferguson, descendant d’un ashkénaze d’Europe de l’Est passé par Ellis Island. En faisant varier certains détails de son environnement familial, notamment le destin du couple formé par ses parents Rose et Stanley, qu’ils deviennent riches, déclinent socialement, se séparent ou que l’un décède tôt, Auster crée quatre versions subtilement différentes du même personnage qui évoluent en parallèle, de la naissance à l’entrée dans l’âge adulte.

Un père demande la garde alternée de son fils de 11 ans. L’enfant, sa mère et sa soeur s’y opposent. Faute de preuves de la dangerosité du monsieur, une juge accepte. On le sent vite, de manière diffuse : il y a peu de chances que ça se passe bien.