130 livres

Tant de gens lisent ou ont déjà lu Le lambeau, de Philippe Lançon, qu’il ne s’agit plus vraiment d’en faire la promotion, mais plutôt de livrer mes propres impressions à l’issue de cinq cent pages qui ne laissent pas indemne. J’ai moi-même été captivé par les comptes-rendus de lecture de pas mal d’autres personnes, dont la plupart ne cachent pas à quel point elles furent atteintes par la tuerie de Charlie Hebdo.

Défiguré et blessé aux deux bras par les balles des frères Kouachi, Philippe Lançon livre le récit intime, profond et stupéfiant de sincérité de sa reconstruction.

S’attaquer aux 1016 pages de 4321, de Paul Auster, sans avoir jamais lu la moindre ligne de l’auteur, s’apparente à une ascension du Tourmalet sans bien savoir si l’on aime le vélo. Le fait est que je m’en félicite.

Ce beau parpaing raconte l’histoire – ou plutôt les histoires – de Ferguson, descendant d’un ashkénaze d’Europe de l’Est passé par Ellis Island. En faisant varier certains détails de son environnement familial, notamment le destin du couple formé par ses parents Rose et Stanley, qu’ils deviennent riches, déclinent socialement, se séparent ou que l’un décède tôt, Auster crée quatre versions subtilement différentes du même personnage qui évoluent en parallèle, de la naissance à l’entrée dans l’âge adulte.

Un père demande la garde alternée de son fils de 11 ans. L’enfant, sa mère et sa soeur s’y opposent. Faute de preuves de la dangerosité du monsieur, une juge accepte. On le sent vite, de manière diffuse : il y a peu de chances que ça se passe bien.

Un trou dans le ciel, aux – joliment nommées – éditions Inculte, est le premier roman de Philippe Aronson, devenu depuis le co-traducteur du grandiose Ce que cela coûte, où il est aussi question de noble art. C’est le récit à la première personne de la vie du premier champion du monde afro-américain des poids lourds Jack Johnson.

Un type raconte sa vie, repoussant à longueur de pages les limites de l’ordinaire et du trivial, dans un style dépouillé à l’extrême. Et ça fait quatre – gros – tomes que ça dure.

Le type, c’est le norvégien Karl Ove Knausgaard, que l’on découvre en France alors qu’il est déjà une star sous bien d’autres cieux. Le monde des lettres est partagé. Ses thuriféraires, au rang desquels rien de moins qu’Emmanuel Carrère, qui s’y entend un peu en autofiction, autobiographie, bref autolittérature, vantent la puissance et la justesse de sa prose. Ceux qui restent froids s’ennuient ferme et moquent une supposée absence de talent d’écriture.