130 livres

Cous de bouledogues posés sur des épaules d’enclumes et des torses de barriques, engoncés dans des chemises de designers et des vestes en tweed cintrées au-delà du raisonnable, cheveux tondus de la nuque jusqu’en haut des tempes, et structurés au-delà en une mèche cirée de frais, barbes taillées au cordeau, tout ce que Londres compte de lads intéressés à la chose pugilistique – et capables de s’offrir un billet pas donné – était de sortie samedi soir au stade de Wembley. Une petite minorité venaient accompagnés d’épouses et de compagnes souvent juchées sur d’interminables talons dorés ou argentés, maquillées au pistolet et drapées dans des tissus légers livrant peut-être un peu trop d’elles à la fraîcheur du printemps londonien.

Le jeune et télégénique promoteur Eddie Hearn l’avait bien compris à l’heure de réserver une enceinte aussi gigantesque qu’emblématique : mes 80.000 potes d’un soir (90.000 spectateurs au total étaient annoncés) n’auraient loupé pour rien au monde cet événement social et prestigieux à la fois. Ils étaient là pour boire pas mal de coups, sympathiser virilement entre voisins de tribune, bramer à pleins poumons leur bonheur d’être là, et finalement voir un jeune talent local remettre en jeu ses titres mondiaux WBA et IBF des poids lourds contre un adversaire enfin digne de ce nom : Anthony Joshua contre Wladimir Klitschko

La boxe inspire plus d'écrivains que le football ou le croquet. Ce qui tombe assez bien, en ce qui me concerne. En langue française, c'est plus rare. Et quand paraît le livre d'un copain consacré au noble art, c'est étrange et plaisant à la fois. Nicolas Zeisler est un jeune journaliste indépendant qui partage l'essentiel de son temps entre Barcelone et la France.

Il est monté sur un ring au Mexique, là où l'on fait peu de cas des victoires par décision, et en a gardé une fascination pour les bagarreurs bourlingueurs, les losers magnifiques, les chiens de la casse pleins de grinta, les artistes chambreurs, les vieilles gloires en bout de course, bref : tous ceux qui remettent en jeu à chaque combat tellement plus qu'une ligne sur un palmarès. En un mot, les boxeurs.

J’ai déjà parlé du Fils, de Philipp Meyer, un succès critique et d’édition amplement mérité de l’année 2015. Car ce second roman était un vrai tour de force, narrant l’histoire du Texas de son intégration à l’Union jusqu'à aujourd’hui, au travers des destins de trois membres d’une dynastie de pionniers devenus magnats du pétrole. En comparaison, l’ambition du premier livre de l’auteur est resserrée : une unité de temps, de lieu et d’action pour suivre quelques jours décisifs dans la vie d’une poignée d’habitants de la Rust Belt à la fin des années 2000. Mais c’est bien la même capacité à saisir l’âme d’une région emblématique des Etats-Unis qui frappe dès l’ouverture d’Un arrière-goût de rouille (American rust en VO).

Sans même évoquer le peu de considération accordé chez nous à la littérature de genre, être à la fois français et amateur de polars peut devenir à la longue une expérience douce-amère. On se régale tantôt d'auteurs dont on apprécie autant le travail sur notre langue que des intrigues et une lecture du monde qui nous sont proches - pour rappel, le dernier Hervé Le Corre est excellent -, tantôt d'épais "page-turners" énormes par leur ambition et leur complexité... mais jamais des deux à la fois. Parce que la seconde catégorie est forcément américaine, plus ou moins bien traduite de surcroît. On ferait donc facilement son deuil de l'idée d'un méta-polar à la française.

Le remède à cette triste résignation tient en trois lettres : DOA, pour Dead On Arrival, hommage à un mythique film noir des années 50. C'est le pseudonyme d'un auteur lyonnais dont la Série Noire a sorti en mars 2015 puis octobre 2016 les deux volets de ce qui restera peut-être comme son magnum opus : Pukhtu (primo et secundo).

« Ce n’est pas ce dont il parle qui rend un livre juif – c’est que le livre est incapable de la fermer » a dit Philip Roth. Si c’est bien le cas, Me voici, de Jonathan Safran Foer, est indéniablement un roman juif, dont l’auteur s’impose comme l’un des plus dignes successeurs de celui de Portnoy et son complexe au firmament de la littérature américaine contemporaine.
Les volubiles 571 pages qui composent Me voici narrent sur quatre semaines – hors flashbacks et anticipations – le délitement accéléré du mariage de Julia et Jacob Bloch, jeunes quadragénaires habitant un quartier résidentiel cossu du Washington d’aujourd’hui. Dans le même temps, Sam, l’ainé de leurs trois fils, prépare son imminente bar-mitsvah en commettant un surprenant écart de conduite, alors que l’on attend l’arrivée des cousins israéliens des Bloch pour la célébration, et que le patriarche Isaac, survivant de l’Holocauste et grand-père de Jacob, mesure en solitaire les mérites respectifs d’une entrée longtemps différée en maison de retraite confessionnelle et d’un suicide.