130 livres

Bon. J’ai donc vu l’infomercial de France Culture pour le dernier essai de François Bégaudeau. Après la droite, les vieux, Zemmour, les religieux, Renaud, la gauche, De Villiers, la province, Soral, l’ouest parisien et les ronds-points, c’est au tour d’un bobo du XIe de dire du mal des bobos du XIe. Enfin, plus précisément, des bourgeois « cool » qui ont voté Macron. En janvier 2019, voilà un parti-pris aussi original qu’audacieux...

Alors voilà : Sigolène Vinson est, entre autres, la chroniqueuse judiciaire de Charlie Hebdo. Elle a survécu à l’attentat, par la grâce de la logique tordue d’un des frangins Ducon. Je suis de ceux pour qui il reste inenvisageable d’en faire abstraction. Parce que, des mois durant, la moindre allusion au 7 janvier 2015 m’a transformé en un tas de ganglions tremblotants. Ça va mieux, merci. Le temps et Le lambeau ont fait leur travail. Mais pas au point d’oublier qui est toujours, entre autres, Sigolène Vinson.

Il y avait ça, et puis aussi cette manière de hype dont je me méfie un peu. Parce que l’auteure compte pas mal d’inconditionnels parmi les personnes dont je suis les chroniques littéraires sur la toile. Des zélateurs inaltérables, voire des frappadingues complets. De quoi inspirer une prudence de Sioux, et expliquer pourquoi Le Caillou demeurait confiné dans mon mètre cube de bouquins à lire depuis le dernier Salon du livre.

Il est des auteurs dont on est à ce point convaincu qu’on les lira un jour qu’ils se rappellent à vous, quelques 25 à 30 ans de belle certitude plus tard, sans que vous en ayez encore attaqué la moindre ligne. Ainsi, Alexandre Vialatte.

Avoir été fan de Desproges de son vivant me rend snob comme un pou : il faut reconnaître que mon premier deuil de célébrité avait de la gueule. Partant, comme il reconnut Vialatte parmi ses principaux inspirateurs, je me suis très tôt promis de lire celui-ci, pour n’en rien faire jusqu’à Noël 2018. C’est donc une gratitude douce-amère qui s’empara de moi au moment de remercier ma cousine de m’avoir offert Promenons-nous dans Vialatte. Plus moyen de me défiler, qu’importe si la déception s’avérait à la hauteur de l’attente...

Luke Rhinehart a 86 ans, s’appelle George Cockcroft selon l’état civil américain, a vu le jour et réside à Albany (New York), publie beaucoup sur Facebook, et n’est certainement pas le dernier pour la déconnade. Ainsi doit-il son statut d’auteur culte à un roman subversif entre tous publié en 1971, L’homme-dé, et l’ambiguïté savamment entretenue depuis avec son personnage principal, un certain Rhinehart, Luke. Emmanuel Carrère relata dans la revue XXI – puis dans Il est avantageux d’avoir où aller – sa propre investigation sur le sujet, jusqu’à visiter l’écrivain dans son antre, en vue de savoir à quel point L’homme-dé était bien autobiographique. L’enjeu était conséquent : le Luke Reinhart du bouquin, psychanalyste new-yorkais introduisant le pur hasard dans ses prises de décisions quotidiennes puis celles de ses patients, franchissait une à une les barrières juridiques et morales de l’homme civilisé, et suscitait scandale et facination...

Pour expliquer au jeune Marvin Hagler pourquoi il lui fut si difficile de trouver des adversaires de valeur disposés à l’affronter, Joe Frazier aurait eu ces mots mythiques : « Tu as trois handicaps : tu es noir, tu es gaucher, et tu es bon. » Soit un rapport bénéfice / risque calamiteux, dans un sport où il est la clé de toute négociation de pré-combat.

À 32 ans, âge canonique dans les « petites » catégories où priment la vitesse et la fréquence des coups, Nordine Oubaali disputait samedi dernier son premier championnat du monde professionnel. Tel le Marvelous des années 70, il était jusque-là réputé auprès des connaisseurs pour sa fausse garde, ses qualités de boxeur-puncheur invaincu, et son rayonnement inexistant en stricts termes de marketing – rappelons que la dernière soirée de boxe d’envergure internationale organisée en France date de 2006, avec Asloum – Parra à Bercy.